11.02.24

Moi-même image dans des cadres toujours plus petits, moi-même restreint à n’être qu’écran. Je me coupe au montage, me regarde dire et tais certains mots, observe certains détails qui plaisent ou qui dérangent, la couleur de ce pull, vive, ces peluches désormais qui me rendent réticent à le porter, le reflet sur les lunettes, le désordre des livres et cette question : de quel livre était-il question ? Voyage au bout de l’enfance, crois-je lire. Le nom de l’auteur ? J’ai un autre nom qui s’impose : Boualem Sansal (l’ont-ils libéré ?). Il était question d’un enfant embrigadé par l’ignoble califat qui coupait des têtes, violait des femmes quand ils ne les voilaient pas (de voiler à violer il n’y a qu’un espace infime). J’ai lu le bouquin, j’en ai parlé, je l’ai oublié, mais il reste sur la toile (la toile dévoile) une trace de ma lecture de ce livre. Je pourrais la retrouver mais je reste devant cet écran au carré, l’écran de cet ordinateur pris en photo qui est aussi celui sur lequel j’écris et dans l’écran ces autres écrans toujours plus petits qui mangent les livres. Le livre n’est plus dans cette bibliothèque. On me l’avait prêté. Je l’ai rendu. Et dans ma tête la voix de Brel qui chante : ils lisaient des livres fermés.