17.03.24

Je repasse. Des voix parlent dans le cylindre noir. Je les écoute en repassant pour commencer les t-shirts puis les pulls. Je repasse alors que d’aucuns affirment que c’est inutile, que si un vêtement est bien séché il ne fait pas de pli, mais je repasse, parce que des plis il y en a toujours, même après le repassage il en reste et les plis sont les ennemis des habits. Je devrais cesser de repasser pour jouer de la guitare parce que les guitaristes n’ont jamais des vêtements bien repassés, ils s’habillent n’importe comment, leur séduction n’étant due qu’à leur talent musical. Mes doigts se refusent à ce talent, du moins quand il cherchent à s’agiter sur une guitare. Je tente de temps en temps une approche, crie au supplice très vite, n’arrive pas à faire sonner les accords barrés. Repasser est plus facile : il suffit d’enlever tous les plis, de verser de l’eau dans le fer quand il est vide et d’aller remonter le stotz si le courant vient à manquer. Les voix dans le cylindre peuvent parler de ce qu’elles veulent, je peux continuer mon repassage. Elles philosophent ? Mes pantalons prendront des plis kantiens ou cartésiens. Elles poétisent ? Je porterai demain un joli ensemble baudelairien.