18.07.24

Pendant que d’autres montent les marches du Festival de Cannes, je monte celles qui conduisent à la piscine. Elles sont moins nombreuses et moins prestigieuses mais le costume qu’on y porte est plus confortable, puisqu’il se résume à mon vieux calosse bleu. Le principal inconvénient reste la chaleur : les pieds nus risquent à tout moment de fondre, mais soit je monte les marches en chaussons, ce qui ferait scandale à Cannes, soit je cours et je me jette le plus vite possible dans l’eau. Ce qu’il manque aussi à la montée de ces marches, c’est quelque Marion Cotillard ou quelque Margot Robbie pendue à mon cou, mais il doit bien se trouver dans quelque caisse à jouets une barbie qui fera l’affaire, en attendant. Mais foin de fantasmes, plongeons. L’eau est bonne, venez. Je traverse deux ou trois fois la piscine, lance le ballon à côté du panier, me couche sur une frite, attends que d’autres me rejoignent (ni Marion, ni Margot, mais F., qui éclabousse tout sur son passage) et si personne ne daigne m’accompagner, je sèche sur la chaise rose en tentant de bronzer mon torse de sérac tout en bouquinant. C’est alors que F. déboule et détruit l’assoupissement qui me guettaient dangereusement.