2.09.24

Nulle pin-up en bikini ne monte les marches rouillées la gloire. Nulle sirène n’a plongé dans l’eau turquoise. La piscine d’ici n’est pas spécialement glamour. Elle tiendrait plutôt du pittoresque et du rustique, même si je me garde bien de préciser aux rares donzelles qui daignent y patauger qu’à cet emplacement même jadis c’était le tas de fumier et que les marches rouillées montaient vers le poulailler que ma sœur avait transformé en salon de thé pour ses copines dont il n'est pas question d’affirmer qu’elles étaient des poulettes, la rareté des nymphes et des muses acceptant mes invitations aquatiques risquant de déguerpir, par jalousie ou par mépris pour l’indécrottable misogyne que malgré mes efforts je reste, comme toute la gent masculine d’ailleurs, s’empressent-elles de rajouter afin de bien me montrer que les mecs ça va, elles ont donné et qu’il y en a sûrement deux ou trois qui les mâtent avec jumelles ou camescope depuis les fenêtres de ces immeubles qui, allez savoir pourquoi, n’ont été construits que quand le tas de fumier s’est transformé en piscine. Qu’à cela ne tienne, je monterai les marches rouillées de la gloire tout seul, en me prenant pour quelque Jean-Paul Belmondo qui a raté sa vie.