22.08.24

Pendant que la fleur de la passion s’échappe de son pot, le fruit de la passion ne va pas tarder à se retrouver tout mouillé, appuyé qu’il est de trop près au bassin. Je les observe, la fleur et le fruit, avec l’envie de les voir grandir, la fleur s’entrelaçant à la barrière de ma terrasse et le fruit marchant autrement que sur la pointe des pieds en se cramponnant à tout ce qui l’entoure, prenant le risque quand ce n’est pas de finir trempe de se brûler au grill qui nécessiterait un coup de brosse que son père (celui du fruit) se fera un plaisir de lui donner (au grill). L’autre danger, c’est qu’elle crève pendant l’hiver (la fleur) et que ma terrasse se trouve garnie de tomates malades et de citrus morts comme d’habitude. Je me consolerai en m’invitant à des grillades improvisées et en regardant grandir les enfants. Le petit se mettra à parler, la petite ira à l’école, je serai leur tonton préféré et s’ils ne sont pas les fruits ma propre passion ce n’est pas grave, je me contenterai des fleurs et d’une tripotée de saucisses, de tranches et d’ailerons de poulet accompagnée d’un petit vin de derrière les fagots que les enfants n’auront pas le droit de goûter. Ils prèfèrent l’eau.