24.01.24

Elle ne m’a pas vu. Le train s’apprête à partir. Il est trop tard pour descendre. Elle m’a peut-être vu. Ça ne change rien. Elle en attend un autre. Un autre train, ce bls gris aux portes vertes qui l’emmènera loin, quelque part en Suisse allemande, à Berne, de l’autre côté du tunnel du Lötschberg, en Italie. Je ne suis, face à elle, qu’un reflet flou dans la vitre d’un train régional qui dans un instant quittera cette gare en travaux où une femme élégante comme elle dépareille. Il y a au-dessus d’elle une guirlande de lumière. C’est tout ce qu’ils ont trouvé pour célébrer sa venue. Qui est-elle ? Je ne le saurai jamais. Fugitive beauté. Puis la nuit. Les trains partent. Et nos amours, faut-il… Mon œil cherche ailleurs de quoi se distraire d’elle : l’élévateur jaune, la bâche Grisoni, les catétères, un étai pour que tout ne s’écroule pas au premier coup de vent, ces deux fenêtres allumées, toujours les mêmes, fenêtres de chambres où d’autres femmes et d’autres hommes refusent de se quitter. Est-ce qu’elle rentre chez elle ? Est-ce que chez elle c’est Fribourg ? Fuit-elle un amant indélicat, une mère envahissante, un patron tyrannique ? Je ferais mieux de me plonger dans ce livre vague, puisque c’est l’heure du départ.