3.08.24

Dans les jardins de Garlenda, on marche pieds nus sous les arbres. Les fleurs sont arrosées en permanence, ce qui attire, à l’heure prochaine où le soleil commence à baisser, une nuée de moustiques virulents qui s’attaquent aux jambes qui n’auraient pas eu le réflexe de se couvrir de spray. Je me dirige nonchalamment vers l’escalier qui descend vers la piscine, à moins que je ne bifurque vers la table sous l’avant-toit où je siroterai quelque boisson fraiche en agréable compagnie, lisant cette histoire de silos sous terre ou ce roman de Françoise Sagan déjà oublié, roman d’été qui se dévore sous les frondaisons, ou je discuterai vaguement de ce qu’on pourrait bien bouffer à souper, mais laisserai les autres décider, acheter, cuisiner. Le rythme des vacances est pris. Je me gave de vert, même si celui-ci a tendance à griller et à se griser, ce en quoi je l’imite, grillant ma peau au soleil avant de me griser à la nuit tombée ou à son approche. Bientôt surgiront les petits tout nus qui tourneront autour de moi comme deux toupies suivies du petit frère qui ne parvient pas à suivre le tempo de folie impulsé par les deux grands qui sont certes petits, mais qui parmi les petits font partie des grands.