7.08.24

Pour que la carte postale soit parfaite, il faudrait sortir la piscine de sa grille, mais sinon, tout est là : le ciel sans nuage, la colline boisée, l’abre en forme de cœur que j’enverrais à mon amoureuse si elle avait la bonne idée d’exister (peut-être pourrais-je en poster quelques-unes, juste pour voir), la piscine dont l’eau scintille et qui ne demande qu’à ce que j’y plonge au plus vite. Tout cela est bel et bon, les vacances ont arrêté le temps, la vie ne bougera plus, on restera là pour l’éternité (sur mes cartes postales, j’écrirai l’adresse, seules les amoureuses véritables feront le déplacement, même si je crains que le pluriel ne soit ni réaliste ni souhaitable) et on mangera des pâtes, on boira du chianti, on jouera à ces jeux aux noms bizarres, skip-bo, times up, six qui prend, les aventuriers du rail, blanc-manger-coco, jusqu’au cœur de la nuit, où nous nous tairons tous et dresserons l’oreille, car dans ces fourrés épais rôdent des bêtes sanguinaires, puis nous nous endormirons, la petite fille se réveillera, puis la sorcière, puis les loups-garous, les amoureux (elle sera venue, finalement), le chasseur mais jamais les villageois qui se réveilleront au chant du coq, mais tous se réveilleront-ils ?