9.02.24

Je me dévergonde, me vautre, me délecte de mots : paluche, pétoche, bitos, tache-de-vin-sous-le-sein-gauche-d’une-jeune-mariée-en-voyage-de-noce. La langue de San-Antonio est une madeleine trempée dans le whisky, un péché mignon tout plein de fantasmes déglingués, un plaisir qu’on vole aux heures de lectures sérieuses. Je voudrais avoir lu tous les San-A mais la ponte du Dard est si prolifique qu’aucun cul de poule ne pourrait supporter de laisser passer tant d’œufs délicieusement pourris. J’oublie au fur et à mesure l’histoire qu’il me raconte, mon ami flic à qui j’ai un peu honte de rêver ressembler, mais je voyage avec lui sur des bateaux remplis de jeunes femmes désirantes, même si des voyous leur rôdent autour et qu’elles-mêmes ne sont pas toujours propres autour du schnariflet. Ce mot, schnariflet, est-il arrivé jusqu’aux oreilles de Frédéric quand il noircissait des tonnes de papier dans sa propriété de Bonnefontaine ? S’est-il permis des horreurs plus dégueulasses encore, des béruriéreries hyperboliques, dans sa propriété de Bonnes-femmes-fontaines ? Lui reste toujours au seuil de la vulgarité, tout en s’y noyant. Je franchis trop vitement le pas de la porte fermée.