Barbecue Bob, Mississippi heavy water blues
Le nègre (il veut qu’on le nomme ainsi) se souvient.
Maman.
Le fleuve.
Le coton.
Le chant pleureur.
On a été esclaves. On ne s’en remet pas. Jamais de repos.
La voix dira sans fin le cri étouffé. Elle y prendra, à force, du plaisir.
Puis on regardera du côté de Ferguson, Missouri.
Et on ne sourira pas.
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A propos
Lie tes ratures, littérature, ce blog se veut l'atelier de mon écriture. J'y déverse en vrac des notes prises au jour le jour, l'expansion de ces notes en des textes plus élaborés, des réflexions et des délires, des définitions et des dérives, bref tout ce qui fait le quotidien d'un homme qui écrit, ici, en Suisse, ailleurs, dans mes rêves et à travers le monde qui m'entoure.
Bref, ce blog suisse de littérature partira dans des directions variées qui, je l'espère, sauront vous parler.
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