Option musique tente de lutter contre les renvois gazeux du réfrigérateur. Une dame de service range des tasses. Sinon, rien. Jour férié. Des bricelets maison, des tubes de colle UHU, des sucettes Chupa Chups, la voix d’Ema ou d’Amandine – Shazam hésite –, des poires jaunes à 3.50, des mugs à vache, un bras fripé où bout duquel gigote une patte à vaisselle, un client moustachu venu chercher son pain en calosse de bain, le reflet d’un cycliste qui pousse son vélo, d’autres clients hésitants, quelques croissants pour le petit déjeuner, un renversé pour boire ici, merci madame, un footballeur feuilletant Le Matin, des crayons papier Caran d’Ache, deux ou trois cuchaules, la porte automatique qui s’ouvre et se referme, un bus tpf à l’heure, des pommes vertes à 3.50, la voix de Pascal Obispo, ma maison, ma Tour Eiffel, une file d’attente, la faim qui va bientôt me contraindre à rejoindre la queue-leu-leu des matineux, deux petites filles, l’une presque Olivia, l’autre presque Laura, un papa pas presque Lionel, des paquets de Tuc, une bouche grand ouverte qui n’a pas de pitié pour les croissants, des chiclettes Stimorol, le regard implorant de la dame du service soudain submergée, la file qui se résorbe, la fin de la liste parce qu’il me faut absolument engloutir une pâtisserie.