10.04.24

Mon pouce indique la voie : chercher la vérité. J’essaie. Je note les chiffres : 7 – 2 – 2 – 0. Mais c’est l’index qu’il faut poser sur la tempe, pas le pouce. La vérité ne se livre pas si facilement. Léane et Jullian ne le savent que trop bien, eux qui cherchent depuis tant d’années… mais que cherchent-ils ? La vérité, bien sûr, mais quelle vérité, dites-moi. Léane esquive, parle de riz au curry, de poudre noire, de mauvaises ondes. Peut-être Jullian en saura-t-il plus mais j’en doute. Il lance des promesses en l’air, comme à son habitude. Je les regarde vivre leur vie de papier, ne sens pas les bonnes odeurs, n’entends pas le crépitement des morceaux viande qui dorent au fond de la poêle, suis à jamais étranger à leur vie qui a basculé un jour de janvier 2014. Que faisais-je en janvier 2014 ? Comme Jullian, j’ai la mémoire qui flanche. J’écrivais un roman policier que j’avais nommé Mort à Fribourg. Écroulé en passant la ligne d’arrivée. Ça commençait comme ça. Comme la légende. Puis je ne sais plus. Le policier s’appelait Léonce. Il y avait une histoire de poison, la cantarella, une arme de femme, affirmait-il, mais la vérité n’a jamais éclaté et mon manuscrit est resté inachevé.