1.03.24

J’écrivais mon journal de lecture et de culture, notais au jour le jour des réflexions sur ce qui passait sous mes yeux et dans mes oreilles, ce que j’ai lu, ce que j’ai vu, ce que j’ai entendu, ce que j’ai fait, puis je le postais. J’avais trouvé ce bouquin passionnant, il fallait que je le crie à la face du monde, qui s’en fiche ; j’avais été touché par ce film, cette chanson, ce podcast, il était urgent de le clamer sur tous les toits, dont les cheminées continuaient imperturbablement à fumer quelle que soit la saison. Un jour, j’ai arrêté ce journal de lecture et de culture. Je l’ai scindé en notes d’écoute, en brèves phrases jetées en l’air, en paroles rituelles pour dire les livres, en pensées fugaces qui s’envolent autant que les écrits, dont on sait depuis bien longtemps qu’eux non plus ils ne restent pas, qu’ils sont engloutis par la machine, que certes si on voulait on pourrait les exhumer des tréfonds d’Internet, mais on ne veut pas, on veut lire d’autres livres, écouter d’autres musiques, regarder d’autres séries, on veut s’empiffrer de culture jusqu’à ce qu’on n’en puisse plus de toutes ces connaissances qui nous encombrent la cervelle et qu’on balance tout au ruclon, l’art, la science, la démocratie, la vie.