11.08.24

Mais pourquoi mon San-A. est-il devenu tout bleu ? Est-ce mon jean qui déteint sur la page ? Je ne résoudrai pas le mystère de sitôt parce que mon bon commissaire aura d’autres chats (et d’autres chattes, le jeu de mots est à la hauteur de la mysoginie du personnage, de laquelle je me délecte sans honte ni tartufferie) à fouetter et que me voici déjà pris par je ne sais quel roman dont l’historiette démarre sur les bouchons de roue. Ce mot, historiette, décrit à merveille les romans de San-Antonio, même si les petites histoires côtoient souvent la grande et ne sont pas sans rebondissements. Que va bien pouvoir donner cette course aux armements où la France, en tête des constructeurs de nougat à carburant solide, est particulièrement visée par les observateurs étrangers ? Peu me chaut car ce qui compte, c’est, en plus de vérifier les dentiers des centenaires désignées pour les essais, qu’en tournant les pages de ce livre, je pousse le plus souvent possible de gros éclats de rire, dignes des héros rocambolesques et grivois de cette sous-littérature qui procure un plaisir plus authentique que nombre des chef-d’œuvres certifiés par la critique qui pense juste et chie mou.