1.11.24

Le lampadaire attend sagement la nuit pour éclairer un tant soit peu les passants qui ne passent pas sur le trottoir d’en face. Je cherche le Jura, mais ne le trouve pas. Encore une journée d’automne envahie de gris, un gris sale comme ces vieux silos qu’on ne remplit plus de maïs mais qui en gardent l’odeur, un gris de route rafistolée, un gris de ciel bouché. J’attends que quelqu’un passe, le marcheur fou avec son gilet jaune et les bières qu’il cache dans l’espèce de caddie qu’il promène, le frangin qui se raconte des histoires en rentrant du boulot (il ne saurait tarder et je me demande si aujourd’hui il porte un chapeau à paillettes ou une cravate nouée par-dessus son polo), la dame maigre qui passe ses journées à courir après ses gamins, à qui il aurait été malin de ne pas offrir de trottinettes, un camion de bois qui tente de croiser le bus postal, Pierrot à Jules au volant de sa voiturette, des dames qui pratiquent le nordic walking, le barbu qui tousse à en cracher ses poumons sur le quai de la gare, les enfants blonds de l’Américaine qui ne les suit pas, hélas, des coureurs plus courageux que moi que le froid ne retient pas, et le fantôme qui hante à jamais ce trottoir : Gilbert au cantonnier.