12.02.24

Voilà des heures que je marche dans Paris. Il a plu. Il a cessé de pleuvoir. Je me suis réfugié dans un café. J’ai photographié un arc-en-ciel. Je suis un peu perdu. Il me faut une carte. J’entre donc, parce que je ne peux pas m’en empêcher, dans une librairie, quelque part dans la grande ville, et j’y retrouve les mêmes livres que partout, cet Astérix sur le développement personnel, le prix Goncourt, Sylvain Tesson, la pile des stars, les cartons, les peluches, les rétroviseurs. Ces noms d’auteurs dont souvent on ne connaît que le nom : Jean-Christophe Ruffin (je crois que j’ai un livre de lui chez moi, trouvé dans une cabine, pas lu), Tanguy Pastoureau, si je déchiffre bien (j’ai lu et aimé Michel Pastoureau, sont-ils parents ?), Camille de Peretti (est-ce un homme ou une femme ? chez moi, j’ai un Camille de Toledo, je crois que c’est un homme), Cécile Coulon (je lis Jacques de Coulon en ce moment), Russel Banks (j’avais lu un livre de lui, où il racontait des souvenirs personnels, des voyages dans les Caraïbes, l’ascension de l’Anapurna, j’avais bien aimé). Quant à Gaston Lagaffe, j’en suis resté à Franquin, dont je révère les idées noires. J’ai trouvé finalement la carte.