13.02.24

Je déambule à travers les mystères du monde, passe de l’Océanie à l’Asie puis me retrouve face à. Face à quoi au juste ? Cela vient d’Afrique, c’est tout ce dont je me rappelle, c’est une fête de couleurs, un objet sacré, robes et poupées, un vêtement de cérémonie peut-être, une relique volée qui désormais hante le musée du quai Branly où je suis entré parce qu’il y a des travaux à la tour Eiffel et que je parcours sans rien y comprendre, envoûté par quelque sorcier vaudou sorti tout droit de mes préjugés qui peinent à s’envoler face au foisonnement du monde, de ce qu’ils appellent les arts premiers, arts de tous les continents sauf l’Europe, comme s’il n'y avait jamais eu en Europe la moindre tradition, le moindre rite, la moindre religion. À force de regarder, le regard s’épuise. Les couleurs sont trop intenses, les détails trop nombreux, les symboles trop opaques. De la vision chamanique qu’on m’annonce je ne ressens nulle transe sinon celle d’avoir trop marché dans Paris. Impossible de lire le panneau explicatif (de toute façon je préfère ne pas). Le double voyage n’a pas tout à fait lieu. Un Suisse à Paris ne peut pas se muer, même par sortilège, en un Suisse au Togo.