13.12.24

Jaune, pour un fauteuil, c’est salissant. Le sang y reste longtemps attaché. Je me rase la tête puis m’essuie les plaies en lisant ces livres qui se dédoublent. Derrière ce crâne mutilé, ce sont les bouquins d’histoire, les vrais mutilés, les livres remplis d’un sang plus vrai que le mien qui a coulé à grand flot comme dans ce poème de Prévert sur l’étagère latérale, où s’en va-t-il tout ce sang répandu ? Il s’enfonce dans les plis d’un fauteuil jaune qui noircit et dans les replis de ma mémoire qui préfère souvent faire comme si jamais la moindre goutte de sang n’avait coulé mais qui pourtant revient sans cesse à ces histoires horribles de l’Histoire avec sa grande hache, le sang des meurtres… le sang des guerres… le sang de la misère… et le sang des hommes torturés dans les prisons… (mais je reste bien au chaud dans ma bibliothèque et n’ai qu’à tourner le bouton du radiateur si ce que je lis me glace le sang), le sang des enfants torturés tranquillement par leur papa et leur maman… Et le sang des hommes qui saignent de la tête dans les cabanons… (mais ce qui saigne de ma tête à moi c’est à peine du sang, c’est quelque chose comme un remords ou comme un bref soupir).