15.07.24

Tous les silos n’ont pas les mêmes origines. De quand date le vrai silo, le vert, qui cache dernière lui son jumeau et son petit frère qui sans doute est né avant lui ? Il me semble que quand j’étais gamin, il n’y avait que le petit silo. On montait l’échelle et on criait dans le hublot pour entendre l’écho puis on inspirait très fort pour s’emplir le nez de cette odeur pourrissante de maïs ou de préfané qui nous ravissait parce qu’elle nous shootait, comme sont shootés les habitants de ce terrible silo sous-terrain qu’invente Hugh Howey, où l’humanité entière, du moins ce qui en survit après l’extermination de tout le reste, se trouve coincée parce que dehors, c’est devenu plus irrespirable encore que nos bons vieux silos verts. Quelques-uns sont envoyés à l’extérieur pour nettoyer, mais ils ne reviennent pas, sauf celle qui, mais il n’est pas question de spoiler, le récit est trop bien ficelé pour en priver d’éventuels lecteurs. Le silo d’ici, le vrai, mériterait d’être nettoyé, mais à quoi bon gaspiller l’eau du bassin pour ravaler la façade d’un lieu dont l’esthétique n’est pas le fort ? Je me replongerai dans le roman, ma boule à zéro transformée en marque-page coincé dans des mots de peur.