17.06.24

Je me débarrasse de mon rituel du matin : un demi-citron pressé dans un verre d’eau tiède puis un café noir, si possible le mélange maison de la Papille Gourmande, à la cafetière italienne. Si j’en ai le temps, j’ajoute à ces libations une tartine, pain, beurre, confiture, et un yogourt, le plus adéquat étant celui qui mime le bircher sans qu’il soit toutefois nécessaire d’acheter des céréales et des fruits. Mais à cette heure tardive, le citron et le caoua sont morts. Il n’en reste que le zeste et le marc dont je remplis un saladier que, quand c’est plein, je vais vider au tas de fumier en ayant une pensée émue pour la pauvre mademoiselle Cassis qui ne viendra plus jamais me trainer dans les pattes. Le petit chat, comme mon petit déjeuner, est mort. La journée elle aussi s’apprête à s’éteindre. J’y ai tenté de jouer quelques airs de guitare maladroits mais ai vite reposé l’instrument sur la table du salon où il m’attend sagement pour une nouvelle séance de torture que je repousse à demain matin, quand j’aurai avalé ma mixture citronnée qui brûle les graisses à condition qu’on la consomme à jeun alors que le petit noir qui suit, par sa fonction diurétique, repousse la chansonnette à après le caca.