18.03.24

Je me replonge dans de vieilles écritures laissées en plan et dans de vieilles écritures que d’autres écrivirent et qui ont aujourd’hui disparu. S’agit-il d’épigraphie ? Tout commence, écris-je, à huit heures quarante-cinq, ne faisant que recopier ce que maintenant je recopie encore, puis je recopie ce mot qui ne figurait pas sur ce qui n’était pas tout à fait une pierre mais une pièce de métal, un poteau, une borne, le lieu où l’on attend que le feu passe au vert et où l’on écrit jeudredi, mais c’est moi qui imagine que cela se passe la nuit du jeudi au vendredi. Ce qui était écrit en vrai, c’était encore un jeu, et l’écriture en effet est un jeu, surtout quand elle se pratique dans la ville, à plusieurs, entre inconnus qui complètent ce que les passants précédents ont écrit, ajoutant par exemple ce mot inquiétant, agonie. Le jeu alors devient dangereux, on joue avec sa vie. Mais écrire, c’est toujours cela : jouer avec sa vie. Je devrais reprendre mes écritures de Fribourg, le blog qui y est consacré, la masse de textes que j’ai pondue quand je vivais en ville, mais, me murmure ce bon vieux Charles, qui lui aussi arpentait sa ville, la forme d’une ville / Change plus vite, hélas ! que le cœur d’un mortel. Puis j’écris : délit de fuite.