18.05.24

Qu’écrivais-je le 8 mai 2021, citant Reverdy et scrutant mon crâne ras ? Dans quel délire m’étais-je encore fourvoyé ? L’eau coule. Je dois me concentrer. Mon cerveau raconte ses obsessions. Lesquelles ? Il en a tant. J’avais appelé ça journal de quoi ? Je me suis lancé si souvent dans des projets inaboutis que pas moyen de me souvenir de celui-ci. Le 9 mai 2021, on parlait de plantes vertes et orange, je veux bien le croire mais avec qui parlait-on de ceci et pourquoi l’ai-je écrit, qu’on parlait de plantes vertes et orange et quelles plantes peuvent être vertes et orange, les orangers, les mandariniers, les carottes ? Des souvenirs s’allument puis s’éteignent, deviennent des souvenirs de souvenirs, mais là, pas moyen, je ne me souviens de rien. L’onde s’est brisée. Le vide a pris le dessus. Le 8 mai 2021, la pandémie n’en finissait pas de finir. On s’occupait comme on pouvait. On écrivait. Qu’est-ce qu’on pouvait faire d’autre qu’écrire ? Peut-être était-ce le premier projet 1717, celui qui enregistrait 17 minutes de sons tous les jours de 17h17 à 17h34 puis écrivait à partir de ces sons, qui souvent se résumaient à du silence entrecoupé de respirations à propos desquelles je me suis vite lassé d’écrire.