19.11.24

La lune n’est pas morte ce soir. Elle se tient au chaud au-dessus du radiateur mais n’ose se lover dans ce nid suspendu réservé au chat, qui regarde la lune avec des yeux brillants et hostiles, lui intimant l’ordre de ne pas le perturber dans sa sieste. Elle se contentera de rêver aux vieux livres de l’étagère et à dissuader ce minion suicidaire de sauter de sa planche pour se fracasser sur le canapé où nous chantons. Car tout cela se passe chez mon cousin et le groupe éponyme s’envole dans les étoiles et les arpèges pour réveiller les berger dont on se demande pourquoi ils sommeillent si longtemps alors qu’un enfant nous est né, un fils nous est donné, joyeux Noël et tout le toutim. N’étant pas sage, je ne regarde pas la lune mais suit avec mon doigt les notes de la partition manuscrite. Dans la nuit l’était une étable, sous le toit dormaient les bergers. Où sont les étoiles de cette lune ? Une chanteuse à robe rose se prend pour une star ; c’est peut-être elle l’étoile ; ou les étoiles, ce serait le petit chœur qui chante Noël en se souvenant que c’était l’air que fredonnait sous le sapin une grand-maman disparue, ce chant ineffable qui descend, subtile et léger, et s’incarne dans nos voix vibrantes.