20.12.24

Ce n’est pas très malin d’avoir transporté la cuisine à l’extérieur. En été, je veux bien, mais en plein hiver ce n’est pas très pratique. Et le photographe qui me fusille, qu’est-ce qu’il fout et que fout son ombre de l’autre côté de la fenêtre ou du miroir, je suis un peu perdu, aveuglé que je suis par les phares d’une voitures, les lampadaires et les décorations de Noël qui l’une après l’autre s’allument à mesure que la nuit fait semblant de tomber. Je ferais mieux de m’asseoir dans ce fauteuil, qui semble être resté à l’intérieur, regarder dans une autre direction, celle de l’escalier, qui, je l’espère, n’a pas bougé. Nous ne sommes pas à Poudlard, je ne suis qu’un pauvre Moldu fatigué qui voudrait bien se poser un moment après une rude journée et qui en a ras-le-bol des tours de magie et qui va s’empresser de fermer ce rideau qui pourtant ne bouge jamais, mais trop c’est trop, cachez-moi ces guirlandes que je ne saurais voir, laissez-moi seul dans la nuit, coupez-moi d’un monde qui m’aveugle. Je veux rester de ce côté du miroir, du côté sombre, tous feux éteints, tapis dans l’ombre, recroquevillé sur mes noires pensées de l’hiver.