2.02.24

Il a plu. Le trottoir hésite entre le sec et l’humide. Le ciel évacue les derniers nuages. Je rentre à la maison mais celle-ci reste hors de portée. Il me reste à traverser, à saluer le rempailleur de chaises, à jeter un coup d’œil sur le jardin du frangin en me demandant si je n’ai pas besoin d’œufs, à saluer le colonel en retraite et les fumeuses, à traverser la route une dernière fois, hors des clous, à saluer Globule, Merlin, l’homme au scooter orange et les vaches, puis à rentrer. C’est encore l’hiver, l’herbe du talus peine à se dresser, les arbres ne bourgeonnent pas, les voisins ne jouent pas au scrabble la belle-mère face au beau-fils sur des chaises en plastique (pourtant le beau-fils, c’est le rempailleur de chaises et ce n’est pas au scrabble qu’ils jouent, je ne sais plus le nom du jeu, ils ne m’invitent pas et je ne demande pas à être invité). Les cheminées, dirait-on, ne fument pas, ou peut-être fument-elles trop, ce que je prends pour des nuages s’envolant d’elles parce qu’on a froid (mais sur la maison du frangin, je n’y crois pas, il n’aime pas quand il fait trop chaud, dix-neuf ça suffit). Je rentre. Chez moi, la température est idéale. Il faut que je presse le pas pour mieux cesser de courir.