2.03.24

Globule dans le hangar se recharge et moi, à côté, je saute à la corde. Globule a peur. Avec lequel de ces marteaux, avec laquelle ces clés à molette va-t-il me défoncer la carosserie, se demande-t-elle, mais elle peut se rassurer, loin de moi l’idée d’aller la tripatouiller à grands coups de masse ou de perceuse, je laisse ces outils de torture à des gens moins maladroits que moi. Un petit jet de karsher sur le bas de sa robe suffira, suivi de la caresse d’une éponge pour redonner à ses rougeurs l’éclat de la jeunesse. Mais pour l’heure (la pendule de la cuisine s’est arrêtée depuis qu’elle a quitté la cuisine), je saute à la corde en essayant de ne pas me casser la figure et je lorgne vers ce frigo vide où sont encore affichés les prix pour le dîner de quartier, l’eau à zéro francs et la bouteille de rouge à six. Globule reflète dans ses vitres les volets du hangar, elle les découpe en kaléidoscope, s’amuse à construire de bric et de broc un étrange bâtiment cubiste. A-t-elle pour cela besoin de clous, de tournevis, de ficelles ou de pinces monseigneur, tout est à disposition, bien aligné, chaque objet rangé à la place qui lui sied, du plus petit au plus grand. Seul manque à jamais, dans ce bel atelier, le bricoleur.