21.04.24

Je range mon bureau, dit-il dans ses vidéos. Je ne prétends pas l’imiter, mon bureau se couvrant de mille objets plus ou moins permanents. Longtemps, il y a eu cette lampe jamais allumée, pas plus que l’écran du fond. Brièvement, il y a eu le Journal d’un mot d’Emmanuelle Cordoliani et ces autres livres du moment, un truc sur l’amitié, une histoire de cow-boys, et ces bribes de ce que j’écris moi-même, dispersées dans des cahiers qui devraient, si j’étais un brin organisé, avoir chacun leur fonction, mais l’usage créant la fonction ce que contiennent ces cahiers ressemble au fouilli de prises que je ne prends même pas la peine de cacher sous le bureau. Je ne range pas mon bureau parce qu’il est un reflet de ce qui m’inspire et me dégoûte : les factues impayées, les certificats d’assurance, les stylos vides qui n’écriront plus jamais mais que la paresse m’empêche de foutre à la poubelle, parce qu’il faut cesser de me voiler la face, ce n’est pas pour des raisons intimes et profondes que je ne range pas mon bureau, c’est par flémingite. Au bout d’un moment, bien sûr, ça devient intenable, il faut virer des trucs et je vire presque tout, du moins presque tout ce dont j’ai oublié pourquoi ça traîne ici.