22.04.24

Ce n’est sans doute pas à l’apéro qu’il s’est blessé au doigt. L’art de piquer les chips, les flûtes au beurre et les cacahouètes au wasabi dans les assiettes est certes périlleux mais il n’est que dix-sept heures dix-sept, l’apéro n’en est qu’à son début, même si les verres sont un peu trop vides à mon goût. Je vais, dès que j’aurai publié cette photo, m’empressé de leur servir encore un petit verre de blanc parce que les connaissant ils ne diront pas non. Je n’invite pas des gens qui crachent dans le verre mais attention s’il veulent du sirop, de l’eau ou du jus de pomme, je ne les chasse pas, tout est permis à l’apéro, même la sobriété. Je leur ai préparé une recette à la féta mais je suis un peu déçu : ça ne fond pas, le féta. La fête n’en est pas tout à fait gâchée. On pourra se rabattre sur les tucs. De toute façon, la bouffe n’est qu’un prétexte pour faire des thèses. De quoi était-il question ce jour-là ? Sans doute des musiciens parlaient-ils de quelque obscure concert ayant eu lieu aux alentours de mars 1994 quelque part au fin fond du Jura ou de la banlieue zurichoise, à moins qu’on n’en soit déjà l’heure des confidences, mais tout ce qui est dit à l’apéro reste à l’apéro.