24.06.24

Littérature, je ne te hais point. D’autres s’en chargent. Les écrivains, chacun le sait, disent-ils, sont des gens dangereux qui corrompent la jeunesse, à l’instar de Socrate jadis, du Marquis de Sade et de Joël Dicker (je le cite uniquement pour le plaisir d’en dire du mal, étant moi aussi un écrivain immoral et jaloux du succès de mes petits camarades). Mais le problème se situe-t-il vraiment là, monsieur Marx (William et non pas Karl qui fut un corrupteur de jeunes écervelés bien plus efficace que tous les littérateurs réunis) ? Qui hait la littérature aujourd’hui ? Personne, puisque tout le monde s’en fiche, à part quelques romanciers ratés qui n’ont pas compris que si tu veux t’exprimer aujourd’hui c’est en causant sur tik-tok, pas en pondant d’interminables logorrhées où il est question de magistrature morale implicitement reconnue et d’émancipation morale du lecteur. De toute façon, plus personne ne lit, monsieur William, vous manquez de tenue, qu’alliez-vous faire dans la treizième avenue ? Et plus personne non plus ne se souvient de Léo Ferré, l’anarchiste qui chantait les poètes, pires des pires parmi les plumitifs, soyez maudits : qu’on vous agace le bec avec un brûle-gueule.