28.03.24

Je me prépare un thé pendant que la cafetière sèche. Il est une heure, proche de dix-sept heures dix-sept, où le café cède la place au thé. Je n’ai pas compté le nombre de cafés bus dans la journée mais c’est forcément trop, même si la cafetière italienne en limite la consommation si on la compare à la machine à capsules. Mais le café, c’est terminé, place au thé. On ne boit du thé que quand on cesse de travailler et ça tombe bien, j’en ai plus que ras-le-bol du boulot. Un rituel pour me servir du thé ? Brancher la bouilloire, allumer la petite lampe bleue, attendre qu’elle s’éteigne, choisir de préférence une cuillère gagnée en loupant moins de trois répétitions de fanfare par année, ajouter un peu de sucre. Les puristes (il y a des puristes pour tout, j’essaie de ne l’être pour rien) préfèrent leur thé à l’état brut, amer, herbeux, brutal. Je préfère la douceur, la caresse du glucose, le cocon mielleux de la menthe orientale parfumée de loukoum. Le café, c’est tout nu, pas question d’y verser la moindre crème et de le saupoudrer de quoi que ce soit, mais le thé, c’est emmailloté dans le mièvre, échappé du gris métallique de l’évier, que je le préfère, le soir, avec un bon bouquin de derrière les fagots.