31.08.24

Je mange de la salade de fruits de mer en barquette. Ça baigne dans l’huile, c’est caoutchouteux, ça n’a pas de goût, c’est délicieux. Ajoutons-y un yogourt vanille un peu trop citronné et voilà un souper fruste et sain qui ne salira pas trop l’îlot où trainent les clés de Globule et son avatar miniature. Le reste de l’appartement somnole, les chaises attendent des culs, la table des couverts, les rideaux qu’on les ferme pour cacher aux regards libidineux du voisin les frivolités qui se déroulent dans ce salon où la débauche n’a d’égale que l’imagination délirante de son solitaire habitant. Je ne vous offrirai, chères invitées, aucune salade de gastéropodes et remplacerai si cela vous sied le yogourt par de la crème brûlée, de la panna cotta ou par une ces rares pâtisseries de ma fabrication dont j’ignore le nom. Je confonds les brownies et le cookies, mais j'ai le sentiment que ces trucs que je sais cuisiner, c’est encore autre chose mais dont le nom m’échappe, comme m’échappe la recette et comme m’échappent mes invitées qui préfèrent rester chez elles se mijoter de bons petits plats en copiant consciencieusement les recettes dénichées dans Betty Bossi ou le croque-menu.