3.11.24

Couchée sur la table du salon, ma guitare prend la poussière. À l’horizon, l’hiver. Quelques feuilles s’accrochent mais la brume approche. Je n’ai pas l’énergie d’empoigner le manche de l’instrument et de hurler mon désespoir en accords blues mal maîtrisés sur lesquels improviser des chansons déprimantes du genre ma meuf s’est fait la malle et qu’est-ce que ça me fait mal qui forcément tourneront à la comédie macabre ou au spectacle pathétique d’un solitaire qui gueule tout seul face à sa fenêtre sans vue son mal-être minable, mais ça va, je résisterai à l’appel du ridicule et me contenterai de regarder ma guitare prendre la poussière, promenant mon regard ennuyé sur les nœuds du bois de la table, sur les nœuds du bois de la paroi, sur le rideau que je ne tire jamais, sur l’immeuble en face où personne ne sort fumer sur les balcons, sur le ciel triste où se reflète une ampoule anémique qui se mire sur le ventre de ma guitare. Mes yeux ont fait le tour de ce qu’il y avait à observer. Ils ajoutent au passage un tuyau de radiateur, deux dossiers de chaise, un avant-toit et la clé sur la poignée de la fenêtre qu’on ne sait jamais dans quel sens tourner pour l’ouvrir et qui va donc rester fermée.