6.06.24

Au-dessus de l’ordinateur, le crâne commence à se dégarnir, mais je n’irai pas jusqu’à affirmer que c’est elle, car la cantatrice chauve s’appelle Bobby Watson et qu’elle a épousé un certain Bobby Watson qui est mort il y a trois ans et qui a gagné le concours du plus beau cadavre de Grande-Bretagne mais n’a pas sonné à la porte de Mme Smith, étant donné que quand on sonne à la porte il n’y a jamais personne et que quand on sonne à la porte une deuxième fois il se peut qu’il y ait toujours quelqu’un ou jamais personne, je ne sais plus, ça dépend si c’est un pompier qui sonne à la porte pour demander s’il y a le feu ou si c’est la cantatrice chauve qui cherche son coiffeur, mais tout cela est absurde, cher Eugène, avec un seau, ma chère Elise, chère Elise avec un sot, parce qu’il faut bien admettre que ces Anglais ne sont pas très futés. Tout le monde sait que quand on sonne à la porte, ce n’est que la troisième fois qui compte, alors à quoi bon se disputer la première et la deuxième fois ? Je soumets ce texte à mes élèves pour l’examen final. Ils prient pour tomber sur autre chose, un truc logique, une histoire à laquelle on pige quelque chose, de grâce, monsieur, là, on n’y comprend rien.