Ils sautent du pont. Le Magasin des suicides. Sur le banc, le livre noir. Sous le soleil, j’observe. Ils nagent. Des Espagnoles les rejoignent. Elles sautent aussi. Elles nagent aussi. Je n’oserais pas. Tremper les pieds, par cette tchaffe ? Même pas. Je continue le bouquin. Le baiser de la mort : tu l’embrasses puis tu crèves, sauf si elle t’aime. Là, tu ne l’embrasses pas, même si tu l’aimes à mourir. Les petites Espagnoles en bikini sont mignonnes. Elles ne sont d’ailleurs peut-être pas espagnoles. Peu importe. Les mecs sont suisses allemands. Drôle de mixture. On dirait un film de Fellini qui grouille de personnages qui ne savent plus quand ils sont. Intervista. Un batteur sous le pont tape. Le voisin a sorti sa guitare. Il fait chaud. Il n’y aura pas d’orage.