8.11.24

Je lis d’étranges mots ramassés sur une page qu’il faut remplir le plus possible de lettres et de signes. Je lis Ahmadi après Hurghada puis Deir Mar Boulos. Où suis-je ? Quand, c’est dit : fin juillet ou début d’août. Mais où ? Dans un pays de musulmans débonnaires, presque en Grèce, sur les faux murs d’Ilion en compagnie de Troyennes arrivées en Toyota. Sur la page précédente, il est écrit l’Égypte, mais ce n’est peut-être aussi qu’un leurre, même si la mer Rouge borde bel et bien l’Égypte, mais aussi le Soudan, l’Érythrée, Djibouti, le Yemen, l’Arabie Saoudite et un petit bout d’Israël et de la Jordanie. Pour quel pays opter ? Devinant peu à peu le nom de l’auteur, je parie sur le Soudan. Pour savoir, il suffit de situer Hurghada sur la carte. Trichons mais perdons néanmoins : je n’ai jamais pratiqué la plongée sous-marine et ignore donc qu’Hurghada est une ville réputée pour cette pratique et qu’elle se situe, comme j’aurais dû le reconnaître d’emblée, en Égypte. Olivier Rolin, puisqu’à coup sûr il s’agit de lui, a certes écrit un bouquin qui s’appelle Port-Soudan mais je ne l’ai pas lu. Dans Extérieur monde, il change de pays comme de chaussettes, mais cela ne m’excuse en rien.