Je ne vois pas ni ne devine ni ne pressent ni n’imagine, je ne pense pas, je ne respire pas, je suis à peine vivant, je suis bâti de ce bois de canot à la dérive, bois pourrissant à la morte saison, je suis né de cette vase informe, je suis sous-têtard, larve, je suis crachat, je dégoûte les êtres qui me piétinent, mais moi-même suis-je un être moi-même suis-je quelque chose sinon une voix surgie de l’étang, une voix cognée contre un mur, l’écho de l’écho d’un écho qui se heurte à la coque rouillée de ma peau-prison et qui demande l'impossible sans espoir de réponse, sans croire même à la possibilité qu’une oreille saisisse au vol ces mots décousus que je bave : « Où est-il ? Il est où ? Où es-tu ? Je suis où ? Tu es je ou je te tue ? Sais-tu toi qui n’existes pas mieux que moi qui ne suis pas où trouver le passage ? »