Van-Tu, petite fille de sept ans, deux jambes brûlées. Aylan, petit garçon de trois ans, noyé en Méditerranée. D’autres prénoms, par milliers – la longue litanie des enfants de la guerre – crient du haut de leur souffrance, couchés sur des photos que l’on regarde horrifié puis qu’on oublie, la folie de ceux qui ont décidé, du bas de leur inhumanité, qu’il fallait fusiller, bombarder, gazer, tuer de mille façons différentes – ils ne manquent jamais d’imagination quand il s’agit de tuer – des gens qui ne demandaient qu’à vivre mais qui meurent parce que d’autres l’ont décidé. Donald, vieil homme de septante ans, la cervelle calcinée. Bachar, homme un peu moins vieux, le cœur noyé dans le sang des innocents. D’autres prénoms, moins nombreux que leurs victimes, crient la longue diatribe qui fait courir les cons et les militaires.