La danse sur un volcan des bolcheviks nostalgiques fait chaud dans le dos. On y piétine des goulags en carton-pâte, comme si la Révolution d'Octobre n'avait été qu’une orgie d’accordéons tziganes et de vibratos gravissimes. On y pleure quelques larmes du crocodile Staline en regrettant le temps béni de la NEP et de la Grande Terreur. On y hurle des passions assassinées qui fuient la Tcheka et le KGB sur le traineau du docteur Jivago. On s’y noie dans des océans de vodka frelatée comme un moine de Solovki quand, comme la frêle corole, l’amour passe et s’envole. On y meurt enfin dans un Stalingrad sans Joukov.