Choucroute

Soirée choucroute. J’étais à la table des percus. Les mères culs dansaient avec Gérard. Elles étaient belles, puisque le dit la chanson, en dentelles ou en blue-jean, peu importe, toutes les femmes sont belles, même les mères culs, en leggings ou en uniforme, en salopettes ou en marcel, surtout les mères culs, même en pyjama ou en burkini. Aïe, aïe, aïe, qu’elles étaient belles, les mères culs ! Mais nous, bêtement, nous buvions des bières à la table des pères culs. Les femmes étaient belles pour rien, même en top échancré, même en mini-jupe, même en string ficelle. Pire : elles étaient belles pour Gérard. En décolletés pigeonnants. Tous les porte-drapeaux sont beaux. Et nous, nous pédalions dans la choucroute armés d’une petite cuillère reçue pour fidélité excessive à nos principes de vieux garçons intouchables.