Henri Barbusse, Le Feu

• 21.08.2017

Quelle idée ils ont eu de fourrer un bled dans un trou pareil ? Des falaises de tous les côtés et en bas, une douzaine de maisons qui se courent après en rond comme au mouchoir, emprisonnées par la roche et coupées du soleil vingt-deux heures par jour.

Au centre du trou trône l’église et son clocher qui se met en branle tous les quarts d’heure. Comme il y a des murs partout autour, quand ça sonne, ça résonne au moins pendant dix minutes. Alors à dix heures, vous pensez si ça fait un boucan d'enfer.

Les habitants, eux, ils ont l’habitude. Tous sont casqués quand la météo annonce des averses de cailloux et tous possèdent chez eux une combinaison de plongée en cas de fonte des neige.

Ding, dong, c’est déjà et quart ? Une dame me regarde en haussant les épaules. Comme tous les autres indigènes, elle est sourde.

Mais je m’aperçois que j’ai oublié de me présenter. Voici ma carte : Arthur Schindler, réparateur d’ascenseur. Le leur est en panne depuis… Depuis quand, madame ? Ah oui, elle est sourde, j'oubliais.

Elle me tend sa carte : Cécile Otis, réparatrice d’ascenseur. Elle porte un parfum agréable. Au dos de la carte : il n’y a jamais eu d’ascenseur ici, on s’est tous fait avoir.

L’homme fâché monte à pied jusqu’au cinquième ? C’est impossible, il n’y a pas d’escaliers dans la roche et vous n'allez quand même pas demander à des réparateurs d'ascenseur de construire des escaliers. 

Il est midi, ça n'arrête pas de sonner : je me suis laissé pousser la moustache et des poils dans les oreilles.