Mon grand-père était un Fragnière de Gumefens. Son monde, c’était celui de ce chant paysan, les sonnailles, les alpages, les vaches, les saintes vaches noires et blanches du pays de Friboâ, l’herbe verte de la verte Gruyère plus verte que partout ailleurs sur la terre, la montagne (à vaches elle aussi), la croix d’Autafond où il voulait sans cesse revenir à la fin de sa longue vie chantante, le bon Dju et le jambon de la borne. L’armailli est une espèce en voie en de disparation, comme la paysannerie, assassinée par la malbouffe et la ville. Mon arrière-grand-père avait refusé de devenir fermier sur le domaine du Grandfey, trop proche de Fribourg la corruptrice. Qu’est-ce qu’il a bien fait ! Il a ainsi laissé survivre le dernier armailli en parrain et couler en moi, à travers l’abbé Bovet – un lointain cousin – un peu du sang et de la sueur de ceux qui ont fait de la Gruyère le paradis sur terre.