L'œil perdu dans le vide et l'oreille rougie par de savantes danoiseries, ils semblent fascinés par quelque monument que la voix prétend remarquable. Ils tournent le dos aux enceintes de marbre noir du Mozambique qui cachent sous le diamant de leurs parallélépipèdes brinquebalants des livres par milliers – c'est la voix dans l'oreille du photographe qui raconte – histoires de Vikings et de Normands, contes d'allumettes et de sirènes, légende d'Harald à la dent bleue, livres par millions qui bientôt exploseront aux oreilles distraites des touristes égarés. Quand les livres enfin crieront du fond de leur prison dorée, tous les bateaux de Copenhague chavireront et l’on repêchera des dizaines de siècles plus tard d’étranges fils rouges en plastique – on ne saura plus ce que c’était que le plastique et on aura oublié le blue tooth du bon vieil Harald – fils rouges dont on aura perdu le fil et dont on essayera en vain d’élucider le mystère.