Elle vivait alors extrêmement, était réhabilitée. C’était comme si auparavant, elle n’avait été qu’un caillou honteux d’exister, qu’une chose dont on ne sait que faire. Elle était là, certes, on pouvait la voir, on pouvait la sentir, mais elle ne vivait pas vraiment, elle survivait ou plutôt elle sous-vivait, comme si un juge l’avait condamnée à mort sans trouver de bourreau. Mais soudain, elle avait senti en elle que la vie devait l’emporter, qu’elle avait le droit de vivre, qu’elle ne pouvait plus se contenter de sous-exister à la manière d'une racine de maronnier dans un roman sartrien. Elle décida alors de vivre, mais de vivre au-delà ce que les autres vivent, de vivre plus, de vivre mieux, de vivre, comme le chante Sarcloret, souvent. On vit trop rarement, c’est qui nous tue. Mais elle, elle s’était réhabilitée toute seule, en sursaut, juste en se réveillant, juste en vivant à l’extrême, comme si chaque jour était celui de sa mort.