Rectangle
L’homme marche dans le vent. Le rectangle est au chaud. Les voitures sont comme des jets d’eau à moteur.
Le rythme monotone et de plus en plus confus de la marche s’arrête.
Tourne une clé ? Claque une porte ? Zippe une fermeture-éclair ? Terminus, tout le monde descend.
Les voitures continuent à sprayer mes oreilles égarées.
Commentaires et réponses
A propos
Lie tes ratures, littérature, ce blog se veut l'atelier de mon écriture. J'y déverse en vrac des notes prises au jour le jour, l'expansion de ces notes en des textes plus élaborés, des réflexions et des délires, des définitions et des dérives, bref tout ce qui fait le quotidien d'un homme qui écrit, ici, en Suisse, ailleurs, dans mes rêves et à travers le monde qui m'entoure.
Bref, ce blog suisse de littérature partira dans des directions variées qui, je l'espère, sauront vous parler.
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