Guitare flamenca et charcuterie teutonne se sont acoquinées. Elles ont pondu des chorizos tout roses. Les Allemands les bouffent à n’en plus finir. Ils parlent profond, comme le cante jondo de Garcia Lorca, mais en plus gras, en plus grave, en plus content de soi. Ils se souviennent avoir bombardé Guernica. Sur les murs, des photos de pauvres, le noir et blanc des sombres ruelles d’Altona à la nuit venue, quand se sont couchés les Hambourgeois repus, satisfaits et gonfles. Une serveuse gitane les regarde avec lassitude. Les Allemands sont partout chez eux. Ici plus qu’ailleurs et plus que jamais. Ils se souviennent qu’eux aussi, ils ont été bombardés. Alors ils bouffent à n’en plus finir des ersatz de fromage pour se croire français, des tomates et du basilic pour se rêver italiens, du jambon pour réaffirmer leur germanité. La serveuse gitane est un peu sorcière. De temps en temps, elle envoûte un Allemand, l’emmène sur Sankt-Pauli-Strasse, l’y dévergonde et l’y assassine. Elle se baigne dans le sang épais de sa victime puis le ressuscite un peu moins allemand. Il rentre alors penaud au bercail et se goinfre de cochonaille pour faire passer la honte de sa perdition.