Petit plaisir d’écriture, quand les fils tirés se recousent à l’improviste. L’homme à la valise est de retour. On commence à piger. C’est étrange comme les idées viennent. On pense que toutes les balises qu’on a lancées se sont perdues dans l’océan, mais elles remontent à la surface en prenant un sens qu’on n’avait pas prévu mais qui soudain semble évident. Il m’est impossible d’écrire en suivant un plan, parce que j’y perds ce plaisir du hasard d’un dénouement qui va jusqu’à me surprendre moi-même. Ecrire selon un plan n’a aucun intérêt, parce que tout y est déjà écrit. C’est comme la vie. Elle devient intéressante quand elle sort des sentiers battus, quand on s’arrête là où on aurait pu passer comme un coup de vent.