La cohorte des philosophes d’antan a tendance à fondre comme neige au mois de mai. Qui reste-t-il ? Socrate ? C’est un joueur de foot, non ? Platon ? Un film sur le Vietnam. Aristote ? Harry ist tot. Diogène ? Il paraît que ça rend sourd. Chrysippe ? Qui Chrysippe ? Plus personne ne crie en slip parmi les philosophes, surtout pas quand ils sont, comme Chrysippe, stoïciens. Un stoïcien, ça sait se tenir, ça se maintient droit comme un i dans la tempête, ça se tait dans l’adversité, ça dit oui à tout ; un stoïcien, ça ne crie pas et ça sait s’habiller décemment, mais reste-t-il des stoïciens à l’heure du cri généralisé ? Reste-t-il des sages qui vivent en canards sur qui glisse le monde comme une bruine légère ? Reste-t-il des esprits assez solides pour ne pas sombrer dans la vulgarité ambiante ? Reste-t-il des philosophes finalement ? Ce qui peut sauver les philosophes d’antan, c’est peut-être l’absence des philosophes d’aujourd’hui.