Fagot est devenu un mot de derrière les fagots, une rareté qu’on cache aux abrutis pour mieux en profiter entre gens de bonne compagnie, en sirotant une bouteille de bérudge dont vous me direz des nouvelles. La bérudge ? C’est une spécialité locale qu’on refuse de vendre aux touristes du langage qui souillent les mots les plus rustiques de leurs anglicismes assassins. Mais revenons au fagot : le fagot tient chaud au cœur, il brûle à petit feu, gentiment, sans pétrole et sans stress. On est allé le chercher au bûcher, on en a fait des buchettes à coups de yondzette et on a tressé pour le transporter une jolie corbeille en osier. Les soirs d’hiver, le fagot meurt, il se sacrifie pour nous révéler les secrets cachés derrière lui par nos ancêtres : un fromage bleu qui pue le plaisir de nous couler dans le gosier et un vin jaune sans étiquette qu’on déguste en racontant des witz eux aussi de derrière les fagots, car la vraie vie, celle qui compte – je veux dire celle qui conte – c’est toujours derrière les fagots qu’on la trouve, avec un cretchu de bérudge à s’envoyer derrière la cravate.