Des meurtres déguisés en suicides, des enfants assassinés, un réseau glauque de pédophiles connectés, de la méfiance partout, voilà un roman noir qui porte fièrement sa couleur. Le narrateur est journaliste. Il a un frère flic. Il refuse de croire que celui-ci s’est donné la mort, ouvre ainsi la boîte de Pandore, s’acoquine avec le FBI, traque un tueur en série à travers tous les Etats-Unis, croit arriver à ses fins, se trompe, croit comprendre la terrible réalité, se trompe un nouvelle fois, patauge dans le mystère des êtres qui tuent sans raison. Peut-on donner une explication à toutes les folies humaines ? Le Poète répond non, laissant planer un doute sur le coupable et maintenant le lecteur dans le flou quant au sens des vers de Poe que l’assassin sème sur sa route. Connelly n’est pas anglais. Il est américain. Ce qui compte, chez lui, c’est la noirceur de l’âme humaine, pas la résolution de l’énigme. Quand on ne comprend pas, c’est qu’il n’y a rien à comprendre, voilà tout, et voilà ce qui rend ce roman désespérant.