10.03.24

L’image du cavalier de l’Apocalypse dans ma tête aussi s’incruste. Il a la tête orange et une mèche folle. Il se dresse face à moi, grotesque, pétrifiant, brandissant ce qui lui reste de cerveau dans sa main morte. Mais qui donc est ce Gabriel qui s’apprête à évoluer au cœur de l’enfer ? Quel est donc ce étrange livre que mon pouce porte ? Que s’est-il passé durant les quatre cent nonante et une pages précédentes ? Et qu’est qu’un plastinat ? Rien ne m’est resté de cette lecture. Pourtant les mots sont forts, violents, diaboliques. Mais ils se sont envolés. Est-ce qu’il s’agit du Locus Solus de Raymond Roussel, d’une ces étranges installations que ce livre qui ne ressemble à rien d’autre invente ? J’ouvre le livre. Il s’arrête à la page 267. En est-ce la suite fantomatique ? Est-ce peut-être ce Livre de Pacha auquel je n’ai rien compris ? Il n’y a que trois cents pages. Qu’est-ce donc ? Un livre inexistant apparu seulement sur cette photo, un monstre, un squelette de livre, l’intérieur de ce qui avait été une femme ? Qui sont ces morts qui nous vident de notre énergie ? Ils ne sont rien, n'ont jamais rien été sinon le délire d’un auteur de polars, un certain Franck Thilliez qui se plait à nous infliger des horreurs.